CHRISTIAN RINCÓN (BOGOTÁ)

Fecha:

Christian Rincón Bogotá – 1992). Investigador y escritor colombiano. Ganador del XXII premio de poesía internacional Aranda Arenasil en España (2018) y finalista de varios concursos literarios a nivel nacional. En el 2020 publicó su primer libro Cánsate Cuerpo. Es director de la editorial La Pájara Pinta y ha publicado artículos y poemas en revistas de México, Argentina, España y Perú. Recién publicó su libro de poemas Revoluciones Lentas (2022)

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LA POESIA ODIA A TODO EL MUNDO

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Cuando llevé a mi casa una antología

de poetas colombianos,

las puertas dejaron de encajar

y los panes se endurecieron. 

La gata se dejó embarazar 

en medio del jardín

y pasé dos meses leyéndole a Hector Rojas Herazo

hasta que cerró los ojos y abrió el cuerpo

como un lugar inmenso que se sueña por partes

y tuve que enterrarla en la esquina soleada del jardín

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a veces mis amigos leían mis poemas

pero a los tres días se les torcía un tobillo

o los afeaba la tristeza

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la primera vez que leí en público

mi novia se atoró con su propia saliva

y nadie entendió nada de lo que dije

pero me fui leyéndole al conductor de la ambulancia

unos poemas larguísimos en los que nadie moría

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Dos años después, publiqué mi primer libro 

pero el hombre que los recogió de la imprenta

convulsionó en el metro de Barcelona

y lo único que llegó a mi casa fue el temblor

A pesar de eso, yo seguía escribiendo, 

y cuando no tenía plata

me robaba los libros de la biblioteca

y luego mis amigos iban a mi casa y  me robaban a mí,

entonces dejé de tener amigos y mis amigos dejaron de tener libros

y lo que pasó fue que  yo me puse muy triste y ellos embrutecieron

así que hicimos una tregua y asaltamos la biblioteca

para que nadie tuviera que robar a nadie

pero cuando ya estábamos saliendo

un vigilante disparó al aire y Hugo se quedó cojo

y yo a veces escucho un pitido cuando abro un libro

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pero nadie quiere sufrir de la misma manera siempre

y ahogué mis cuadernos en el lavaplatos

y cuando abandoné la poesía

la casa corrigió sus puertas

y en la esquina soleada del jardín comenzaron a crecer algunas flores 

y mis amigos ya no estaban  tan  tristes

y su amor ya no era un cuchillo

que se afilaba cortando

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quería salir para dejar de salir

pero se me habían quedado 

las llaves del otro lado

y tuve que volver a entrar

forzando las puertas

sin encender la luz para que nadie me viera volver

porque no lo supe de inmediato

pero sabría por otros medios

que la poesía odia a todo el mundo.

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CORTEZA 

Sé de la tierra, que quien desprenda la corteza de ciertos árboles encontrará adheridos al tronco, durmiendo, mansas mariposas polvorientas que el primer rayo de luz traspasa y deshace como un implacable alfiler.

María Luisa Bombal

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El futuro es esto, 

un cucarrón quebrándose bajo el zapato

nuestro primer cumpleaños fuera de casa

beso de cinco, huevón

el miedo dislocándonos el hombro

porque el dolor nos confunde y las cosas que importan

importan por las razones equivocadas

la niña que me gustaba cayéndose en medio del patio

y la delicadeza de las superficies,

pero si hundes los dedos 

las cosas revelan su temperamento

y debajo de mis amigos

hay unos bichos rarísimos

que horadaran su parte más blanda

y los dejan huecos y los pájaros hacen nidos extravagantes

y la policía esconde ahí la marihuana

y se hace eco

y cuando dicen te quiero

escuchan un silencio enorme

del tamaño de sus propias raíces

pero el futuro es esto, 

un hueco enorme detrás de la corteza

nuestra espalda caída 

las moronas del pan sobre el recibo de la luz

las mandarinas pudriéndose porque la gastritis

porque qué pereza despejar lo vivo de lo vivo

para que quede todo adentro

y los ojos cerrados

y la delicadeza de las superficies.

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IRSE YENDO

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Sabes que algo acaba cuando

todo lo que hace falta es tu nombre.

                                                             ¿Estás listo?

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una vez dejé caer un lápiz

y tardé en recuperar las líneas un año

y cuando decía qué hijueputa noche tan bonita

un agujero negro se tragaba una estrella 

y algo se apagaba en los demás.

                                                          ¿Estás listo?

En 1998 mi abuelo compró un Renault 4 hediondo

que andaba cien metros cada putazo y cuando se le averiaba 

en medio de la vereda 

él me dejaba adentro mientras empujaba y yo cerraba los ojos 

y aguantaba el aire en las mejillas 

hasta que el carro prendía y mi abuelo prendía y el camino prendía

                                                          ¿Estás listo?

En el 2005 me enamoré de Laura pero Laura siempre estaba triste

y comencé a escuchar Pxndx y me dejé crecer el cabello

pero yo lo único que quería era quejarme con alguien

de los bichos en el estómago, del calentamiento global,

de las desapariciones forzadas, de la bienestarina

pero Laura se fue para dejar de irse y el día del entierro

yo me corté el cabello y no tuve la oscura necesidad de una pregunta

               ¿Estás listo?

En el 2012 cambié de carrera tres veces

porque pensaba que la gastronomía era todo lo que yo quería

y se me quemó el arroz y luego comencé a creer que la filosofía 

era todo lo que yo quería pero se me siguió quemando el arroz

y de alguna manera llegué a la conclusión de que la literatura 

era todo lo que yo quería pero a esa altura ya no tenía ollas

y decidí que ya no iba a volver a hacer arroz y comencé a escribir poemas

           ¿Estás listo?

No, pero desde hace mucho no importa.

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MI HISTORIA CON LOS ANIMALES

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Tuve miedo y ahorqué un loro con las dos manos porque se sabía todos los números y yo sólo tenía              cinco y luego mi papá me dio un perro pero el perro me mordió y lo mandaron a un criadero dónde aprendió a bailar por galletas y a encontrar bombas en los aeropuertos              pero yo tenía dieciséis y no había descubierto              los huesos de la cadera la rodilla      un pie delante del otro mijito       y las cosas me explotaban             en la cara entonces mi mamá me trajo un pez y ninguno de los dos llegó al fondo hasta que tuve veinte y una novia y una gata y comíamos pollo los fines             de semana pero el pollo tenía hormonas y los tres nos amorfamos y yo comencé a ser mi propio animal y escapé                  de casa pero el lugar en el que vivía se estaba cayendo y de las grietas salían arañas que mantenían todo             junto y yo quería que las cosas pudieran unirse desde su parte quebrada            pero tenía veinticinco y a esa edad todo se aleja y el espacio florece en objetos y los pájaros          de sombra a las cuatro de la mañana porque el insomnio porque la gata              en el primer piso porque un día tuve miedo y ahorqué un loro con las dos manos. 

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ATLAS INTERNACIONAL DE NUBES  

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La apariencia de una nube es determinada por la naturaleza, tamaño, número y distribución en el espacio de sus partículas constituyentes; también depende de la intensidad y color de la luz recibida por la nube.

Organización meteorológica mundial.

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Lo que está en el interior nos rodea y ahora estamos          más adentro de nosotros que al principio pero caemos                 suavemente en otro            para deshacer la forma y a eso le llamamos un aguacero que cae encima hacia abajo                                     y se alarga por la calle hasta dejar flotando          un triciclo y lo que se va también ha comenzado a llegar      pero no lo entendemos de inmediato y decimos que no y cada cosa truena              cuando pierde su distancia y las ventanas              se encienden desde afuera        y    ay marica, la ropa se quedó extendida y mientras mi abuela corre                 al patio la parte blanca de las vacas en el lote baldío hace más honda                     la tormenta cómo si ella cómo si yo también tuviera cuatro estómagos y pudiera hacerle digestión a lo que sea      es decir                     a lo que sea.              Pero abuela, ¿oyes el repiqueteo de las gotas sobre su cuerpo? Y las vacas no se mueven y esa es su parte más oscura y un rayo tal vez                 pueda caer dos veces en el mismo sitio pero a veces                               ya no quedan lugares y hay que quedarse quieto y caer                y avanzar perdiendo                        la forma y a eso le llámanos la vida que también pasa                         encima y muy lento.

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Alexandra Ruíz
Alexandra Ruíz
Periodista y comunicadora social egresada de la Universidad Minuto de Dios. Profesional con énfasis especial en comunicación participativa y ciudadana.Trabajó como periodista en el año 2019 en TVU, canal oficial de la Universidad de La Plata en Argentina. Actualmente es periodista en la Revista Occidente XXI, donde realiza el ejercicio de gestión cultural, redacción, edición y cubrimiento de eventos.

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