JOHN GÓMEZ (Bucaramanga, Colombia, 1988). Magíster en Filosofía y escritor. Director de la plataforma cultural Alter Vox Media, la Editorial Sátiro y la Librería Zarigüeya. Creador del «Certamen Nacional de Poesía Basura John Gómez». Perdedor en infinidad de concursos, premios y convocatorias literarias. Autor de XIII (2019), Baladas Baladíes (2020) Poemas para lidiar con uno mismo de madrugada (2021) y Máscaras (2021). Poemas suyos han sido traducidos a varios idiomas. Ha hecho parte de un montón de festivales y ferias del libro, detesta las mafias alrededor de las instituciones culturales y sueña con la llegada del fin del mundo. Le gustan los mapaches.
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SOLO
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Los rumores son cuchillos en el pecho,
las palabras se atoran
en la horca de las horas,
¿qué hay del otro lado del tiempo?
El viento es un perro viejo
—un perro famélico y triste—,
el silencio,
una invitación para la muerte
¿de qué me sirven las botellas?
¿de qué me sirven los poemas?
¿de qué me sirven las palabras
más que para acuchillar el vientre?
El reloj es un tirano milimétrico
que se masturba a medianoche.
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Soy el último hombre en la tierra,
sentado en medio de la sala,
sin que nadie toque la puerta.
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De Poemas para lidiar con uno mismo de madrugada (Editorial Sátiro. Bucaramanga, 2021)
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LA BALADA DEL ÚLTIMO HOMBRE
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El último en morir
por favor que apague la luz,
que salga de la ciudad gris,
que vaya a las montañas
y respire el aire frío de la niebla,
que se quede allí el día entero
contando pájaros,
sintiendo la lluvia caer,
que pruebe a contar también
cuántas casitas devora la hiedra
y le declame un par de poemas al eco,
que tararee una canción aprendida
en la niñez,
una copla o un refrán,
de esos que enseñan los abuelos,
y le pida perdón a los bichos,
a nombre nuestro.
Y por favor que apague la luz,
que cierre la puerta con cuidado
de una vez y para siempre.
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De Baladas baladíes (Editorial Sátiro. Bucaramanga, 2020)
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LA TERMINAL
A Cynthia
2:00 a. m. Enciendo un cigarrillo para matar la espera. Enciendo un cigarrillo para matarme el corazón. Los pájaros empiezan con su trinar insoportable. Un perro aúlla y yo le aúllo de vuelta. Me duele la cabeza. Me aprieta el pecho esta ausencia. El reloj corre empecinado. Para. Me mira. Vuelve a correr. Los vigilantes, taciturnos, caminan de un lado a otro. Erre. ¿Me copia? Erre. Me vuelvo loco. La espera me vuelve loco. Erre. ¿Me copia? El estómago hace ruido para recordarme que existe. Yo inhalo un poco de frío y exhalo un poco más de desespero. He mentido. El cigarrillo no va a matarme el corazón. Su ausencia, la de ella, es la que me va a matar. O me volverá loco. El reloj me mira de nuevo. Sonríe y corre. Le veo un par de orejas blancas que se asoman entre su tictac. Los caminantes, insomnes, van de un lado a otro, y a todos. Erre. ¿Me copia? Erre. Me estoy volviendo loco. Miro al desgraciado y no puedo creer lo que veo. 2:01 a. m. Erre. ¿Me copia? Erre. Toda la vida, baby. Erre. No me dejes solo…
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De Máscaras (Nueve Editores. Bogotá, 2021)
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LA SAL
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La sal tiene la costumbre, de entrar por la ventana,
de meterse en la mirada
o en el silencio de Teresa, cuando mira al mar.
Nos hemos acostumbrado a la sal pero no al llanto.
Todo está lleno de ausencia aquí, en la casa.
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La anciana teje en una esquina,
teje y desteje, para deslizarse en el olvido.
Hace tiempo que no piensa en los niños,
en su risa, en su jugar a la pelota,
con los pies descalzos
y las rodillas surcadas por cicatrices viejas.
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No es igual para Teresa,
que llora por las noches, cuando la anciana duerme.
Llora y se mete al mar, para disimular su llanto.
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Los niños,
hace tiempo que no piensan en la anciana,
ni en Teresa, o su jardín de mariposas,
sino en la sal.
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La brisa les revuelve los cabellos,
las sombras devoran su larga procesión
lejos, muy lejos de casa.
Y mientras caminan,
lame el viento las caritas mojadas de los niños,
y la sal se les diluye entre las lágrimas.
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De No te creas poeta (Cínica Editorial. Bogotá, 2019)
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